Siempre seré presencia

Una joya de letra escrita por un poeta que nació cerca de mi casa. Emigró y autoeditó sus obras. Hace algún tiempo recuperé esas obras autoeditadas dedicadas a mi abuelo de puño y letra del autor y a mi hermano le faltó tiempo para ponerle música. Un homenaje a Ángel Campos Cayuela, totanero de nacimiento y residente en Castellón.

Manipulación y automanipulación en el arte contemporáneo.

El pasado Lunes, en otra (una más) de las grandes conferencias que se están impartiendo en el IV Curso de introducción al Arte Contemporáneo del CENDEAC, el discurso giró sobre el binomio arte-mujer. Se abrió la conferencia alegando que parece haber dos tendecias diferenciadas a la hora de hablar de arte contemporáneo. Por un lado encontramos una grupo de obras que se cuestionan sobre ¿Qué es el arte? y por otro diversos testimonios que se preguntan ¿Quién soy yo?. Esta división me valió para pensar en las diferentes constantes que se están repitiendo a lo largo del curso en facetas aparentemente adversas. Parece haber de esta manera otras dos grandes tendecias que puede guardar relación con la división que se propuso. Una tendencia hegemónica que se caracteriza por la búsqueda de la pureza en todos los campos y una manipulación de todo lo que no entra en sus planes o, mejor dicho, manipulando para que funcionen sus planes; y otra a la contra de esta en la que se observa una actitud más híbrida y en la que aparece la automanipulación para hacer ver todo aquello que la tendencia hegemónica manipula de ellos. Una tendencia esta que se reafirma tanto en el ¿Quién soy yo? como en el ¿Qué es el arte?. El asunto da para pensar bastante.

¡Segundos fuera!

Ya lo tengo preparado. Una botella de vino tinto, un proyector para verlo en 2x3, una porra que mejor no digo, mi vieja camiseta del barça de la temporada 97-98 en la que, a mis 13 años, llevaba con orgullo en la espalda el nombre de Iván de la Peña, dos paquetes de tabaco y otro por si acaso, el cuerpo tranquilo, unas ganas locas, mis amigos esperándo, ese recuerdo latente de Paris 2006, seguridad, la fuente de las lesbianas llena de agua turbia, un puro de la victoria y otro de la derrota, una carta de libertad de unas dos horas y una de esas noches de fútbol que siempre te imaginas disfrutando, esa que luego dices: "yo estuve cuando..." Que eche a rodar ese puto balón.

De ti nunca escaparán...

...y por eso las confío en ti.


Q. Gonzalez, La Noche Americana.

Alirón, alirón... el Barça es campeón.

Como ya adelanté esta semana, al final cada uno se encuentra con la realidad que desempeña y la justicia pone a cada cual en su lugar. Creo que lo de ayer debería servirle al Madrid para recapacitar sobre su filosofía de fútbol. El sólo dia de ayer justifica la fidelidad de un club como el Barça a una filosofía tan preciosa como la que este equipo ha desarrollado históricamente. El Barça siempre ha caminado en la dirección correcta, a veces con jugadores y entrenadores incorrectos. El Madrid siempre ha utilizado una filosofía incorrecta a pesar de llevar a los jugadores correctos. Estoy orgulloso de ser del Barça, incluso cuando las cosas no funcionaban porque con esa actitud hacia el balón al final tenía que llegar el dia de ayer. Ojalá, por el bien del fútbol, esto no acabe aquí.
¡Viva el arça!.

El Actor Principal.

En varios post he hablado ya de fútbol aquí. A menudo se habla de futbol en todo el mundo. Diría que más de la mitad de las conversaciones absurdas tratan de fútbol. Pero nunca nos hemos planteado mirar a este deporte desde los ojos del actor principal, el jugador. Una persona como vosotros o como yo. Gente que entrena varias horas diarias, en la mayoría de casos perdiendo dinero, para demostrar ante los suyos su deseo de hacerles felices. Es inevitable sentirte unido a tu afición sea del tamaño que sea. Recuerdo cuando jugaba de pequeño y mi única ilusión era que mis padres fueran a verme. Necesitaba de alguna manera a alguien que me siguiera y, por esa edad, sólo mis padres se podrían interesar en algo así pero quisiera resaltar ese gesto del hombre por naturaleza a ser reconocido por aquello en lo que está dedicando un esfuerzo y una ilusión. Por otro lado está la bandera y los colores. Desde pequeño te inculcan valores especiales en esos conceptos que, a su vez, son inseparables de la afición.
El jugador de fútbol duerme y se levanta por la mañana y sale a entrenar y entrena y vuelve y, de nuevo se va y entrena y vuelve y cuando estamos disfrutando de lo que hace es porque tenemos el fin de semana libre mientras ellos, al igual que ciertos sectores, no lo tienen. Que muy poca gente sabe por lo que ha pasado para estar ahí, sea del nivel que sea. En el caso del jugador semiprofesional o amateur tiene mucho sacrificio entrenar cuando acabas de echar diez horas de trabajo. Los profesionales son caso aparte. Sometidos a todo tipo de presión con su habitual nivel de estrés. Es el momento de saltar, empieza la función para el actor principal que ha estado esperando en un pasillo junto a veintiun tios como él, también actores principales. Y sales al campo con el subidón inicial en el que flotas. Te has dado cuenta, tienes veinticinco años y estás enmedio de cincuentamil personas y que has marcado un gol y como cuando eras niño has entrado en una situación de éxtasis. Nunca olvidaré el gesto de Belleti cuando marcó en Paris 2006. En su humanidad no se atrevió a moverse del lugar en el que estaba cuando marcó. La mayoría hubiesemos echado a correr por no saber que hacer, él hizo lo contrario porque sabía lo que había conseguido, era consciente. El jugador que pierde seria un asunto distinto, algún dia tendrá su propio post.

La hora del Barça.

"Llegados a este punto del camino hemos decidido no dar marcha atrás"

Extracto de Volver a las andadas de Ángel Uberos.



Es el año del Barça y a partir de hoy toca demostrarlo. Llevo toda la temporada disfrutando como un niño, o , mejor dicho, como cuando era niño y veía jugar al Dream Team. Fue por ello por lo que me hice barcelonista a pesar de la presión de mi padre por llevarme, con él, al Atlético colchonero; no lo consiguió y nunca me he arrepentido.
Lo acontecido la última jornada de liga ha despertado la ilusión de los más que entusiastas madrileños que, aún estando a dos partidos del lider, se ven campeones. El tiempo lo dirá, pero al final el fútbol es justo y pone a cada cual en su lugar. Un Barça que históricamente a tratado al balón como una parte más de lo bello que puede resultar el fútbol. Un Real Madrid que ni siquiera cuando tuvo a los mejores zidanes fue capaz de ver más allá del resultado. Eso es lo que les jode a los madridistas, que su equipo sea incapaz de jugar al fútbol. Hay muchas maneras de jugar pero la única que llena a los aficionados es la que hace disfrutar durante toda la temporada. El Madrid no hace disfrutar, el Barça sí. Es un hecho, y por el bien del fútbol el Barça será coronado y el Real Madrid se conformará con haber sacado lo máximo posible de un estilo de juego ridículo para tal entidad que se hace llamar el mejor equipo del siglo.

Paso a paso

Se acaba Abril y con él varias cosas que me han tenido ocupado desde el inicio de año. Por un lado he terminado con el curso de entrenador de fútbol (ya era hora) que se estaba haciendo más que pesado. Técnicamente ya estoy habilitado para entrenar a cualquier equipo de bases del territorio nacional. Por otro lado mi exposición en la universidad sobre el graffiti ("El Presente Efímero") ha resultado muy satisfactoria para mí. Si la hubiese hecho meses antes no habría dado en el blanco pero sobra admitir que desde que asisto al CENDEAC (http://www.cendeac.net/) mi plano de visión subjetiva ha pasado de estar delante de mi cara a ocupar un lugar en el horizonte. Donde antes veia una sola cosa ahora veo muchas y, lógicamente, el camino se hace más largo e interesante. A lo largo de este mes que entra intentaré colgar diferentes post en relación a esa exposición.

Minivacaciones

He tenido la ocasión esta Semana Santa de hacer una breve escapada fuera de mi tierra descubriendo, o, mejor dicho, redescubriendo la profundidad de La Mancha. Hacía unos tres o cuatro años (no lo recuerdo bien) que no me preparaba una maleta y creo que tengo que obligarme a intentar hacerlo más a menudo. Ya con dieciséis años tuve la ocasión de adentrarme en esta ruta manchega más repleta de historias que de testimonios, o , como dicen allí, más poesía que piedras. En esta ocasión he prestado más atención a una zona en concreto: Las Lagunas, catorce si no lo recuerdo mal, de las cuales diez pertenecen a la provincia de Albacete, patria chica del regente de la deliciosa quesería "Don Eusebio". Regente que me recomendó adentrarme en el valle para ver el nacimiento del rio Guadiana y que tras dos horas caminando llegué al supuesto lugar hallando solamente pisadas de jabatos, cartuchos de escopeta y un pequeño agujerito en el suelo que más que un nacimiento parecía una tubería rota. Allí me vi rodeado de peligrosos cazadores y jabatos (gigantes), todo por ver un nacimiento de mierda. Con que poco se hace la historia.

La realidad kilómetros más abajo era diferente, agua y más agua. Cuando las aguas subterráneas decían de salir aquello parecía el mismo mar. Según el mapa que me regaló el regente de la quesería aquí debería haber un punto de información pero sólo se ve agua. A lo lejos me parece ver a un anciano pasear y me dirijo a él. Cuando estoy cerca observo que lleva colgada una tarjeta identificativa que literalmente dice "información"; es la primera vez en mi vida que veo algo así. El anciano, muy educado, me comenta que lo mejor que puedo hacer es recorrer los no se cuántos kilómetros de lagunas, y yo, dando una segunda oportunidad al pueblo manchego, me adentré en las más que trastornadas, turística y comercialmente, lagunas. Kilómetros de agua embalsada que brinca de lago en lago al encuentro del flash fotográfico de los sureños españoles que no hemos visto nunca un rio en condiciones. Yo esperaba verme sólo a orillas de un lago y aquello parecía un desfile de Hollywood. Pero algo bueno descubrí. El paso, el salto del agua de un lago a otro, como queriendo escapar de todo aquello y yo con ella. Un paso que me llevaba a otro paso, lo mismo que años atrás Max Demian y Emil Sinclair habian despertado en mi vida. Un paso que me saque de aquí para meterme en otro lugar igual en esencia pero distinto en contenido y que me acerque al cauce final.

La noche más larga.

En ocasiones su ritmo vital se desajustaba por completo. Dormía de día, vivía de noche, no era capaz de controlarlo. Hacía cualquier cosa para intentar no dormir, si pudiera elegir no dormiría nunca. Dormir es perder tiempo de vida, algo así debería pensar Sinclair.
Tic-tac, tic-tac, tic-tac... ya no sabía lo que hacer. Estaba tirado en el sofá jugando al ajedrez online con un venezolano que le estaba dando una auténtica paliza, seis de seis perdidas. Volvió a perder y se levantó. Se puso los pantalones vaqueros de casi todos los dias y bajó a la calle. Era Viernes noche, quizás aun podría encontrar algo de fiebre suelta por las calles de su ciudad. Entró en el Sunset a eso de las dos y media y pidió un malta doble sin hielo y después otro, y otro más. Una hora después seguía allí. Se le acercó un viejo conocido, no me refiero a una persona conocida desde hace tiempo sino a una persona vieja en el sentido literal y que mas o menos conocía.
-¿Que tal Sinclair? ¿Bebiendote la vida?
-¿Cómo estas viejo Bob?
-Yo nunca estoy bien. Me atrevería a decir que nunca lo estaré. Hacía mucho tiempo que no hablamos Sinclair. Apenas se te ve el pelo. Dicen que tienes una de esas enfermedades raras ¿Es verdad Sinclair?
-Yo no tengo nada. Lo único que me pasa es que me cae mal la gente y tu también. He venido a beber y a escribir y pensándolo bien no quiero que tú formes parte de esta historia, desaparece Bob.
-¿Otra copa señor?
-¿Qué?
-Que si quiere otra copa.
-Ah... uff, ¿Cuántas llevo?
-No sabría decirle señor.
-¿No piensan cerrar?
-Es usted quién abre y cierra señor. Todo aquí pasa a gusto de usted señor, ¿No se ha dado cuenta?
-¿Y por qué duda entonces si me apetece otra copa más?
-Creo que no me ha entendido bien señor. Yo no dudo, es usted.

Pintadas de quintos.

*(Señoras el remedio mas barato agua con

(v)icarbonato. Los del 57).

Durante décadas los mozos celebraron el paso a la adultez (o más bien su último dia antes de marchar al servicio militar) con una auténtica juerga que, por lo general, acababa con una pintada en la fachada de un edificio ajeno. Probablemente se trate de los primeros testimonios de graffiti en España. Paradójicamente estas pintadas estaban bien consideradas socialmente. Incluso los dueños de las propiedades afectadas no objetaban nada.

Cubo de Rubik

Una semana y dos días y por fin completado. He leido que es el juguete más vendido de la historia, pero ¿ Es un juguete?. Recuerdo que de pequeño me regalaron uno y yo me dedicaba con él a sacarle las pegatinas y cambiarlas de sitio o sino, lo tiraba contra el suelo para ver lo que pasaba. El caso es que hace dos semanas llegó a mis manos uno y esta vez me sentía preparado para enfrentarme a su lógica y lo he conseguido. Ahora me estoy dedicando a hacerlo cada vez más rápido. Ví en youtube a un chico que lo hizo en once segundos. Sé de sobra que nunca seré tan friki aunque tal vez algún dia pueda bajar de un minuto. De momento he comprendido la lógica del cubo y eso me llena de veras.

La manera correcta de jugar al fútbol

A los dieciséis años una bronca con mi entrenador acerca de cómo se debía jugar me costó un partido en el banquillo. Ciertamente yo no lograba entender eso de que el fútbol era defender. Siempre había pensado que el fútbol era atacar y atacar. Este año soy yo el entrenador y, claro está, aposté por el ataque, un ataque que junto al bajo nivel del equipo me llevó a los puestos colistas de la tabla. Hace cosa de un mes me quedé sin mis dos mejores jugadores y viendo la impotencia de mi debilitado ataque decidí comerme mis palabras y dedicarme únicamente a la defensa. Paradójicamente, esto funciona. Hemos vuelto a ganar. Todos defienden salvo uno que se dedica a pegarle al balón allí donde lo pille. Técnicamente esto no es fútbol, o así lo veo yo, pero he de reconocer que enseñar a defender es más facil que enseñar a atacar ya que la defensa es innata al hombre y que a un equipo que defiende a muerte difícilmente le puedes hacer gol. No siempre estamos dispuestos a morir atacando pero sí defendiendo. Dicen que el fútbol es cosa de listos pero se equivocan. El fútbol es cosa de cabrones.

La avenida del licenciado.

Se acerca el final, es evidente. Sólo un examen más y seré licenciado. Técnicamente ya estaré preparado para hacer unos cafés de puta madre. Cuando ves el final se apodera de tí una extraña sensación; es la sensación de recorrer la avenida del licenciado, esa que siempre imaginaste de otra manera, esa en la que te ponen un cartel de se vende y la mayoría ya no se quitan, esa a la que sólo se llega a través de un enorme laberinto de dudas en el cual tu cabeza te dice que abandones, porque siendo realistas estás jodido, y sin embargo las normas te obligan a seguir, esa que dice que "si quieres" ya estás preparado para empezar a aprender, esa que tengo claro que no volveré a recorrer, esa que ni siquiera tiene un árbol en el que pararte a pensar, esa que te escandila para que no veas lo que hay detrás, lo que hay detrás, lo que hay detrás.

Tarde de perros

Técnicamente nunca fuimos nada pero he de reconocer que jamás viviré sobre un escenario lo que compartí con mis Parientes.

Ven a matarme.

Ven a matarme
ya da igual quién muera.
Esto tiene acabar
ven a matarme.

Miss Carrusel

En la feria ya era la hora de cerrar. Miss Carrusel, apodada así por los "chicos malos" que se reunían en los coches de choque, se paseaba sonrriente como siempre entre los caballitos de su atracción. Tenía el rostro más perfecto que yo había visto en mi vida. Cada año la observaba cuando venía en la semana de la fiesta municipal. Nunca fui capaz de dirigirle una palabra. En una ocasión me miró y yo la miré a ella. Eso fue lo más cerca que estuve de la mujer más bella del mundo. Sólo me costó unas cuantas vueltas en el carrusel. El aire me dijo que se llamaba Azucena.

Haré lo que tenga que hacer y pensaré lo que me de la gana pensar.

Entraba lentamente, nunca tenía prisa y no sabía lo que significaba. Su coche era normal, del montón. Se conformaba con que le llevase y le cantase algo por el camino. Demoraba al máximo tanto el viaje como el retorno y en los atascos era el único que permanecía impasible. Tampoco le importaba llegar tarde al trabajo, siempre lo hacía. Tenía más poder que su propio jefe aún siendo un empleado más. Él sabía que su trabajo era de gran calidad y que no estaba de más trazarse su propio horario. En su rostro había algo que te decía que era de esas personas que no paraban de pensar, analizar y organizar y a pesar de no demostrarlo siempre, normalmente era así como funcionaba. Sólo se concentraba en detalles puntuales mientras el resto de actividades que realizaba parecían ejecutadas de forma mecanizada. Hiciera lo que hiciera siempre pensaba en lo que él quería.

Bajando las escaleras.

Se incorporó lentamente y poco a poco fue abriendo los ojos. Ya con los pies en el suelo metió la mano en el montón de ropa que había encima de la silla y cogió los pantalones de casi todos los dias. Todavía estaba cansado. Pasó un buen rato hasta que esa sensación desapareció. El despertador seguía sonando cada diez minutos. Él nunca lo apagaba hasta que estaba convencido de estar vivo. Su único desayuno eran dos cigarros y un vaso de agua. De esta manera empezaba las mañanas; bajaba las escaleras y sorprendentemente se comía el mundo.

El hombre y el león.

En relación a las citas de Bukowsky del apartado anterior, he estado documentándome sobre el hecho de si algún hombre había conseguido matar a un león sólo con sus manos. Y tal como era mi sospecha sólo uno lo consiguió. Tenemos que remontarnos a la Antigüedad y la mitología clásica. Hércules, el hombre bruto por naturaleza, mitad dios mitad mortal se caracterizaba por su enorme fuerza. No debia pensar demasiado este héroe ya que no se le ocurrió matar al león de otra manera que no sea desgarrando su mandíbula. En este caso el valiente ignorante fue el león.

Citas de Charles Bukowski

"La diferencia entre un valiente y un cobarde, es que un cobarde se lo piensa dos veces antes de saltar a la jaula con un león. El valiente simplemente no sabe lo que es un león. Solo cree que lo sabe."

C.Bukowski.

"Sí, lo soy. Un cobarde es un hombre capaz de prever el futuro. un valiente es casi siempre un hombre sin imaginación".

C.Bukowski.

All in. (Me lo juego todo)

El poker es una de las diversas variantes de la palabra hipoteca. Te arriesgas demasiado jugando al primero e intentando devolver la segunda. Ambos pueden arruinarte y ambos te aportan un mínimo de placer. En el poker notamos esos subidones al ganar una mano. Lo mismo pasa cuando nos entregan nuestra casa hasta que te llega el primer recibo mensual en el que te quitan el sueldo literalmente y te das cuenta de que eso es para toda la vida.

El cazador

... soy cazador
y no persigo
mas que a lo que huye de mí.

El cazador.
Nacho Vegas

Un día de pesca con Sinclair

Acababan de regalarle una caña de pescar y decidió que podía ser un buen día para estrenarla. Se levantó a las cinco de la mañana como era normal entre los pescadores. Sinclair no había pescado en su vida. Se preparó la caja de complementos con varios plomos, anzuelos, sedal, una navaja, seis latas de cerveza, un trozo de jamón y una barra de pan. Al llegar al lago tomó la decisión de esperar un par de horas más en el coche ya que hacía bastante frio y su cuerpo no le terminaba de acompañar. Entre cabezada y cabezada durmió más de cuatro horas en el coche. En suma eran las doce y media cuando lanzó la caña por vez primera sobre el lago. Había puesto el sedal al revés y le costaba mucho recogerlo cuando no se le anudaba. Sobre las dos del mediodía hubiera pensado que en ese lago no había peces de no ser porque los demás pescadores habían recogido con sus bolsas llenas de truchas. Paró para comerse el jamón y beberse las cervezas. No dejó ni una. Al ponerse el sol todavía no había logrado pescar nada.

Tocamos la arena por última vez.

Pocas situaciones suscitan tanto anhelo o nostalgia como la de la última vez que hacemos algo. Cuando dejamos de hacer algo no quiere decir que no podamos tecnicamente seguir realizándolo sino que, simplemente, no lo vamos a hacer más. La últimas siempre resumen todas las anteriores. Recuerdo una de las escenas de Tom Hank en Naúfrago. Está abandonado su isla en un bote que él mismo se ha fabricado pero no puede evitar mirar atrás y entristecerse por dejar el que fue su hogar durante años. Lo mismo le pasa cuando la tormenta se lleva al Señor Wilsom. Está cerca de abandonar su bote, único elemento de vida que le queda, para rescatar a Wilsom que no es más que una pelota de voley. Llegó a casa pero perdió lo mismo que ganó en aquel viaje.
La nostalgia quiere decir que ha habido muchas cosas bellas que recordar y que todo lo bello se acaba. El último dia siempre perdemos lo mismo que anteriormente hemos ganado. Por eso vivimos de recuerdos, para intentar compesar esos dias en que la vida se lleva una parte de nosotros.

Axioma

No hace falta expresarlo
con palabras oscuras,
con brillantes metáforas
o símiles extraños.
La vida es, simplemente, lo que ves
cuando cierras los ojos.

Juan Ramón Barat.
(Del libro Malas compañías)

Sinclair en el casino...

Se le ocurrió que podia hacer unas apuestas. Nunca gastaba nada y apenas sí tenía deudas. El caso es que vivía más o menos bien y con eso se conformaba. Se puso el traje de gala, no quería parecer novato en su primer día en el casino. Entró "rompiendo", como quien dice. Fue directamente a la ruleta americana y tras ver varias manos se animó a apostar. Sinclair estaba ganando poco a poco. Cuando vino a dar cuenta había multiplicado por diez el dinero que traia pero la monotonía empezaba a cansarle, necesitaba una gran apuesta. Una apuesta que le hiciera sentir ese cosquilleo del que había oído hablar. Tiró una ficha al aire que tras rodar un poquito fue a parar al número deiciseis. Depositó todo en el dieciseis y la suerte estuvo de su parte, al menos de momento. Muchos hubieran seguido pero Sinclair daba por clausurada su actuación con esa mano de suerte. Se terminó el coñac tranquilamente dando ligeros movimientos en círculo a la copa y cambió sus fichas. A la salida se le acercaron dos chicas de naturaleza "tremenda" en busca de acción. Sinclair creia haberlas visto de pasada cuando estaba en la ruleta aunque en el fondo le daba exactamente igual ya que, para él, por encima de todo estaban las mujeres. Sinclair creia estar en un sueño cuando se vió de repente en su casa y con dos chicas en la cama. A la mañana siguiente las chicas no estaban. Tampoco halló rastro del dinero que había ganado la noche anterior, aunque esto fue lo que menos le molestó. Ya le daba igual, tenía claro que volvería y le pasaría otra vez.

Luces de neón. (1ª Parte)

Debian ser cerca de las seis de la mañana. Como acostumbraba, Sinclair volvía a casa propinando punterazos a una piedra para entretenerse. El camino era largo, muy largo. Contaba los pasos que daba, las veces que golpeaba la piedra, los cigarros que se fumaba y las cosas raras que pensaba. Las cosas raras que pensaba. Si hubiese existido un concurso de pensamientos raros, Sinclair habría sido campeón del mundo pero no fue así.

Estaba obsesionado con las luces de neón, robaba todas las que veia de camino a casa. Todo ello, por supuesto, sin perder la cuenta de los pasos, cigarros... Sin embargo fue totalmente incapaz de contar la gran cantidad de luces de neón que almacenaba (amontonaba) en su casa. Muchos sabian de su afición pero todos ignoraban el fin de sus actos.

Apoximación al significado de genio.

Sigo estudiando a mi "amiga" la historia de la música occidental. Esta noche me ha tocado seguirle la pista a Beethoven, del que se dice fue el mayor genio de la humanidad. Ciertamente tras leerme su vida de arriba hasta abajo un par de veces puedo atestiguarlo. Pero ¿Qué es un genio? La verdad es algo inexplicable. Podríamos dar notas sueltas sobre los genios pero no se pueden definir sentenciosamente. Desempeñan un rol y todos tienen características comunes. De entre todas la que más me llama la atención es su naturaleza atormentada y malhumorada. Tal vez de ahí venga la vulgar expresión:
-Ese chico tiene mucho genio.
No nos referimos a que el chico vaya a pasar a la historia de la humanidad por su potencial creativo por ejemplo, sino a su carácter y temperamento. Edison, Beethoven, Bach, Händel, Lully, Miguel Angel, Michael Moore...jaja podríamos hacer una lista infinita.

La Teoría de las Esferas.

Odio tener que estudiar la historia de la música occidental. Lo odio, entre otras cosas, porque no me entero de lo que estudio por mas que me esfuerce. Sin embargo a veces me quedo sorprendido de los pensamientos que puede llegar a tener el ser humano. La Teoría de las Esferas es una de esas totalmente abstracta y a su vez maravillosa que nos brindó la Antigüedad.

El ligero contoneo de los planetas y los satélites en el espacio crea un leve fulgor sonoro que tiene su equivalente terrenal en la música.

Simplemente preciosa.

Ese agradable horror...

Había andado en soledad durante más de dos días sin un rumbo fijo. Sólo tenía un pañuelo y un cuchillo pero volvería vacío. Al llegar al acantilado no pudo evitar mirar hacia su enorme profundidad.

-Ese agradable horror del vacío me llama, me atrae.

Intentó alejarse pero algo no le dejaba. Todo lo que estaba ante él le sobrepasaba. Todo era bastante más grande que él. Si buscaba una respuesta sólo encontró despojos de su insignificante existencia frente al mundo que le desbordaba. Lo sublime es bello en cuanto a que estamos fuera de ello. Ahora él dudaba de todo. Tiró el pañuelo y el cuchillo por el acantilado y volvió a casa.

George Segal: El holocausto.

Tenía diecisiete años cuando vi por vez primera una obra de George Segal. Me pareció curiosa su manera de "esculpir". Su método consiste en cubrir a la gente con yeso a modo de vaciado pero con un sujeto real. Al proceder de esta manera, Segal otorga a sus obras la psicología de sus sujetos. Por otro lado eterniza un momento mediante una carcasa liviana, frágil y mortal. Recuerdo aquella extraña sensación que su obra Holocausto despertaba en mi ignorancia. Esas fantasmagóricas figuras blancas están mucho más vivas que todos lo que las contemplamos.

Tapies

Mi padre derrumbó hace un año un antiguo corral que utilizaba como palomar. Por capricho mio decidí arrancar y quedarme con las viejas puertas de madera calcinada por el sol y el paso del tiempo ya que me recordaban a las obras de Tapies. Bien ubicadas, esas puertas podrían ser readymade y su valor para mi sería mayor que el de una obra de Tapies. Al conservarlas, estoy manteniendo viva mi infancia y juventud en aquel palomar, estoy rememorando todo aquello que me ha llevado a ser como soy.
Tapies dio un golpe más en la crisis de la ventana albertiana al cegarla con un muro. Sólo en tal cegar podíamos ver el mundo. La España del franquismo era una España cegada y uniformada. No querían hacer presente su pasado, tenían un muro delante. A veces hay que volver la mirada atrás para no olvidar quienes somos.
Esas puertas son algo más que simples puertas.

La Coartada

Cuando llegue la noche
de nuevo llenaré
mi búcaro con rosas.
Será mi coartada
por si viene la muerte.

Juan Ramón Barat
La coartada del lobo.

La Dama que viste de seda...

Hace un par de semanas me tocó exponer en la universidad. Supuestamente debía ser una descripción de la indumentaria que vistiese el personaje de la obra aunque tengo que reconocer que despues de varias exposiciones la clase en general estaba hasta los cojones de oir hablar de lechuguines, guardainfantes, collares, piedras preciosas...Decidí dar un pequeño giro al planteamiento general y explorar las vías de investigación pasando de la indumentaria. Fue curioso el hecho de que el profesor mostrase tanto interés en mi trabajo cuando un mes antes me reprochaba que la obra que había elegido no "daba" como para hacer una exposición. Me inventé una historia y busqué materiales que me permitieran relacionarla cambiando fechas, nombres y lugares por doquier, si Greenberg lo hizo ¿Por qué no yo?. Mi profesor asentía con la cabeza e incluso con palabras a todo lo que yo decía como si él lo supiera ya de antes. Sin duda fue una experiencia muy grata. Por supuesto tengo un diez.

Siete Almas

Hoy he visto la última peli de Will Smith (Siete Almas). Yo crecí viendo El Príncipe de Bel Air y siempre fui incondicional de Smith. No me pierdo ni una de él. Esta en concreto es para deleitarse, vaya película, no dejará a nadie indiferente.
Una persona comete un grave error y decide compensarlo con actos heróicos los cuales sobrepasan la imaginación de toda mente. Para completar su acto el peso de sus acciones le llevarán al suicidio. Es su única solución, pero a la vez un ejemplo a seguir.

Demian

En una ocasión mi profesor de literatura del instituto me enseñó los derechos básicos del lector. De entre todos, hay tres que nunca llegué a olvidar: derecho a leerlo todo, derecho a no leer nada y derecho a releer. A decir verdad poco me importaban a mí aquellos libros de Hesse, Wilde, Orwell... Pero aquel tercer derecho (derecho a releer) a la larga me llevó a afrontar mis errores y descubrir que mi pasado estaba muerto y, aunque seguía envenenándome, ya no iba a volver. En adelante solo me importarían los pasos que me llevasen a encontrarme a mi mismo. Quisiera o no, mis pasos eran los mismos que los de Emil Sinclair. Demian estaba llamando, de nuevo, a la puerta.